Existe una experiencia que probablemente hayas vivido alguna vez sin poder explicarla. Entras a un lugar por primera vez, sin razón aparente, y sientes que algo está mal. Un pasillo de hotel a las tres de la mañana. Un estacionamiento subterráneo vacío con luces fluorescentes. Una habitación demasiado grande para el mobiliario que tiene. Un pasillo donde tus pasos suenan más fuerte de lo que deberían. Nada específico está pasando. Nadie te está amenazando. Y sin embargo, algo en tu cuerpo se activa. El pulso sube. Los músculos se tensan. Miras hacia atrás sin saber por qué.
No estás imaginando cosas. Eso que sientes es real. La arquitectura tiene un lenguaje del miedo, y tu cerebro lo entiende antes que tú.
Este artículo es un recorrido por la disciplina que estudia este fenómeno, la psicología ambiental aplicada al terror. Vamos a explorar los cinco elementos arquitectónicos que activan el miedo en el cerebro humano de forma automática, con ejemplos concretos del cine de terror, de la arquitectura victoriana y del fenómeno viral de los backrooms. Y vamos a terminar con una reflexión que a mí, como arquitecta, me parece hermosa. Los mismos principios que hacen que un espacio te aterre, invertidos, hacen que un espacio te sane.
Es un artículo pensado para Halloween, pero también para quien quiera entender por qué los espacios que habitamos nos afectan tanto más de lo que solemos reconocer. Es complementario al recorrido narrativo del TOP 5 de los cementerios más impresionantes del mundo y sus historias más aterradoras, publicado antes en esta bitácora: allí conté los casos concretos, aquí explico por qué esos espacios funcionan.
Qué es la psicología ambiental
Antes de entrar en los elementos concretos, vale la pena aclarar qué es la disciplina que estudia esto.
La psicología ambiental es una rama de la psicología que estudia la relación entre los seres humanos y los entornos físicos que habitan. Analiza cómo los espacios influyen en nuestras emociones, en nuestro comportamiento, en nuestra salud mental, en nuestra productividad y en nuestro bienestar general. Es una disciplina relativamente joven, con sus principales desarrollos ocurridos entre los años sesenta del siglo XX hasta hoy, aunque sus intuiciones básicas están presentes en la arquitectura desde hace milenios.
Los arquitectos serios de todas las épocas han sabido que los espacios afectan a quienes los habitan. Los templos griegos usaban proporciones matemáticas específicas para generar sensación de armonía. Las catedrales góticas manipulaban la altura, la luz y el sonido para provocar experiencias trascendentes. Los palacios barrocos jugaban con la escala para intimidar a los visitantes. Los templos japoneses zen manejaban el vacío para inducir estados meditativos. Todas estas tradiciones arquitectónicas entendían intuitivamente lo que hoy la psicología ambiental estudia con rigor científico.
En las últimas décadas, la disciplina se ha profesionalizado enormemente. Existen departamentos universitarios dedicados a estudiar la relación entre arquitectura y estados emocionales. Existen consultores especializados en aplicar principios psicológicos al diseño de hospitales, escuelas, oficinas, cárceles y viviendas. Existen estudios cuantitativos que miden cómo la iluminación, los colores, las proporciones, los materiales, la acústica y la ventilación afectan indicadores medibles como el cortisol, el ritmo cardíaco, la calidad del sueño y la productividad cognitiva.
Y también existe una aplicación menos discutida pero igualmente rigurosa. La aplicación de estos principios al diseño del terror. Directores de cine, escenógrafos de teatro, diseñadores de casas embrujadas para parques de atracciones y escritores de literatura gótica llevan más de un siglo aplicando conocimientos empíricos sobre cómo los espacios pueden aterrar a las personas. Y en años recientes, esos conocimientos se han validado científicamente.
Vamos a los cinco elementos concretos.
Elemento 1: La repetición espacial y el terror liminal
El primer elemento, y probablemente uno de los más poderosos, es la repetición espacial. Pasillos idénticos que se extienden indefinidamente. Puertas iguales una tras otra. Habitaciones sin referencias claras que se parecen entre sí. Escaleras que suben o bajan sin cambios visuales.
El cerebro humano necesita puntos de anclaje para orientarse en el espacio. Es un mecanismo evolutivo básico. Nuestros ancestros necesitaban saber dónde estaban, cómo habían llegado ahí y cómo salir para sobrevivir. Cuando un espacio se repite hasta el infinito sin ofrecer referencias claras, el cerebro pierde la capacidad de saber dónde está exactamente. Y esa pérdida de orientación activa mecanismos automáticos de alerta.
Este principio es la base de lo que se ha llamado el terror liminal, un género estético que se volvió viral especialmente después de 2019 con el fenómeno de los backrooms. Los backrooms son espacios imaginarios que se popularizaron en foros de internet, descritos como oficinas vacías con luces fluorescentes amarillentas, alfombra desgastada, paredes de yeso genéricas, extendiéndose infinitamente sin muebles ni personas.
Lo que aterra de los backrooms no es que sean feos. Es que son familiares y al mismo tiempo imposibles. Todos hemos estado en oficinas parecidas. Pero nunca en una oficina infinita, vacía, silenciosa. El cerebro entra en un estado de contradicción cognitiva. Sabe cómo debería ser un espacio así, pero lo que está viendo no corresponde a esa expectativa. Esa disonancia entre lo esperado y lo percibido es lo que genera el terror.
Estudios de psicología ambiental han confirmado este fenómeno. Los seres humanos reaccionan con mayor estrés a los espacios que combinan familiaridad con anormalidad que a los espacios completamente extraños. Un castillo medieval oscuro puede darnos miedo, pero es un miedo teatral, previsible. Un pasillo de aeropuerto vacío a las cuatro de la mañana da un miedo más profundo, porque contradice nuestras expectativas cotidianas.
Otros ejemplos arquitectónicos que juegan con este principio incluyen los pasillos infinitos de hospitales antiguos, los estacionamientos subterráneos con columnas idénticas repetidas, y ciertos edificios institucionales del brutalismo soviético que fueron diseñados intencionalmente para generar despersonalización.
Elemento 2: La geometría imposible
El segundo elemento es la geometría imposible. Cuando una habitación o un edificio tienen proporciones que no cuadran, techos ligeramente inclinados, ventanas asimétricas, ángulos que no son de noventa grados, o distribuciones espaciales que no corresponden a las expectativas de la vista, el cerebro detecta que algo está mal aunque no pueda articular exactamente qué.
Este principio ha sido usado magistralmente en el cine de terror. El ejemplo más estudiado es el Hotel Overlook de la película El Resplandor de Stanley Kubrick, estrenada en 1980, basada en la novela de Stephen King. Los teóricos del cine han demostrado que Kubrick diseñó deliberadamente el hotel para que fuera geográficamente imposible. Los pasillos tienen dimensiones que no coinciden con las dimensiones exteriores del edificio. Puertas que aparecen en la escena y llevan a lugares que geográficamente no podrían existir en un hotel real. Ventanas que dan al exterior en habitaciones que están en el centro del edificio, donde no debería haber vista al exterior. Escaleras que suben pero después bajan sin lógica arquitectónica.
Kubrick nunca lo confirmó oficialmente, pero los estudios detallados del filme demuestran que las contradicciones espaciales son deliberadas y sistemáticas. El resultado es que el espectador, incluso sin darse cuenta conscientemente, procesa el Hotel Overlook como un espacio amenazante. No porque haya monstruos en pantalla, sino porque el edificio mismo se comporta como un espacio hostil.
La casa de la película Hereditary, de 2018, usa un principio similar pero más sutil. Sus habitaciones tienen proporciones ligeramente incómodas. Los pasillos son un poco más estrechos de lo habitual. Los techos tienen alturas irregulares entre habitaciones contiguas. El espectador no lo nota conscientemente, pero acumula tensión.
Otro ejemplo cinematográfico es la casa de la película Get Out, de 2017, cuya arquitectura victoriana está fotografiada con encuadres que enfatizan asimetrías sutiles, generando incomodidad visual constante.
En arquitectura real, este principio se manifiesta en construcciones como el Castillo de Bran en Rumania, popularizado como el Castillo de Drácula, cuyos volúmenes desiguales y tejados asimétricos contribuyen a su aura amenazante. La Casa Winchester en California, con sus escaleras que llevan al techo y sus puertas que dan al vacío, es probablemente el ejemplo más extremo de arquitectura deliberadamente incoherente.
Elemento 3: La luz baja y direccional
El tercer elemento es la luz. Y aquí hay que aclarar algo importante desde el principio. Los espacios oscuros no dan miedo por la oscuridad en sí. Dan miedo porque la oscuridad limita nuestra percepción y aumenta nuestra incertidumbre.
La incertidumbre, según todos los estudios de psicología ambiental, es uno de los desencadenantes más poderosos de ansiedad en el cerebro humano. No saber qué está pasando. No saber qué hay más allá. No saber quién está en la habitación con nosotros. Ese estado de duda activa mecanismos evolutivos que se remontan a cuando nuestros ancestros vivían en cuevas y bosques donde no ver bien podía significar la muerte.
La luz baja y direccional, con sombras largas y claroscuros marcados, es probablemente el recurso más antiguo y efectivo del diseño del terror. Las velas parpadeantes de las novelas góticas del siglo XIX. Las lámparas de gas de la literatura victoriana. Los rayos de luna entrando por vitrales rotos. Las linternas oscilantes en los sótanos. Todos activan los mismos mecanismos primitivos.
El cine de terror ha refinado enormemente el uso de la luz. Los tonos amarillentos o verdosos activan asociaciones con la enfermedad y la descomposición. Las sombras que se proyectan más largas que sus objetos generan sensación de amenaza. Las luces parpadeantes son especialmente perturbadoras porque interrumpen la capacidad del cerebro de establecer estabilidad perceptual, obligándolo a recalibrar constantemente.
Un dato interesante es que los espacios excesivamente iluminados pueden generar tanto o más terror que los oscuros, si la iluminación es la equivocada. Las luces fluorescentes intensas y blancas, tan características de los backrooms, generan un tipo específico de ansiedad. La iluminación fluorescente aplana los rostros humanos, elimina las sombras naturales que dan profundidad a los espacios, y crea una sensación de exposición constante sin refugio posible. Es la iluminación de los hospitales antiguos, las oficinas gubernamentales y los baños públicos vacíos. Todos espacios asociados con incomodidad psicológica.
En arquitectura real, la iluminación es probablemente el elemento más manipulable a corto plazo. Cambiar la iluminación de un espacio puede transformar radicalmente su carga emocional sin cambiar nada más. Un salón perfectamente cotidiano puede volverse siniestro con la iluminación correcta. Un cementerio puede volverse acogedor a plena luz del día.
Elemento 4: La escala rota
El cuarto elemento es la escala rota. Cuando un espacio tiene proporciones que rompen las expectativas humanas normales, el cerebro entra en alerta.
Nuestras expectativas de escala se construyen a lo largo de la vida. Sabemos aproximadamente qué tan altos son los techos habituales, qué tan anchos son los pasillos, qué tan grandes son las puertas. Cuando un espacio rompe esas expectativas, el cerebro procesa la anomalía como potencial amenaza.
Los techos altísimos en habitaciones pequeñas activan la sensación de vulnerabilidad, como si algo pudiera venir desde arriba. Es un principio que las catedrales góticas usaron para inducir humildad ante lo divino, pero que también se ha usado en cine de terror para generar sensación de estar siendo observados desde alturas inaccesibles.
Los techos bajos en pasillos largos generan claustrofobia. El cerebro percibe la restricción vertical como amenaza. Muchos sótanos de casas embrujadas juegan con este principio, forzando al visitante a agacharse mientras avanza por un espacio prolongado.
Las escaleras estrechísimas en edificios amplios generan tensión anticipatoria. El principio se usa en la arquitectura victoriana constantemente. Los cuartos de servicio para el personal doméstico tenían escaleras estrechas separadas de las escaleras principales, y esos espacios de servicio se han convertido en uno de los tropos visuales más recurrentes del cine de terror ambientado en mansiones históricas.
Las torres desproporcionadas, tan características de la arquitectura victoriana y del gothic revival del siglo XIX, generan sensación de vigilancia. Nada en un edificio doméstico razonable requiere una torre. Cuando existe, activa la sospecha de que hay usos ocultos, secretos, no revelados.
Y hay un principio arquitectónico específico que Frank Lloyd Wright usó de forma brillante y que en manos de otros arquitectos se ha vuelto perturbador. La compresión seguida de expansión. Un pasillo bajo y estrecho que desemboca en un salón enorme genera sensación de alivio en manos de Wright. Pero en el cine de terror, un pasillo comprimido que desemboca en un salón vacío enorme genera lo opuesto, sensación de estar caminando hacia una trampa.
La arquitectura victoriana, tan asociada culturalmente con el terror en el cine y en la literatura, juega constantemente con estas rupturas de escala. No es casualidad que las casas embrujadas del imaginario colectivo occidental sean victorianas. Ese estilo arquitectónico específico, con sus torres desproporcionadas, sus mansardas con habitaciones ocultas, sus escaleras estrechas para servicio, sus proporciones deliberadamente irregulares, es prácticamente un manual de arquitectura del terror.
Elemento 5: El silencio y el eco
Y el quinto elemento es el sonido. La acústica de un espacio es probablemente el aspecto menos discutido de la arquitectura del terror, pero es uno de los más poderosos.
Los espacios completamente silenciosos aumentan el estado de alerta porque el silencio en la naturaleza es sinónimo de depredador cerca. Cuando los animales del bosque se callan súbitamente, algo está pasando. Los seres humanos hemos heredado esa asociación evolutiva. El silencio total activa un estado de vigilancia primitiva.
Por eso los espacios diseñados para el terror usan el silencio de forma calculada. No es un silencio placentero. Es un silencio pesado, opresivo, donde cada pequeño ruido cobra dimensiones amenazantes. El sonido de nuestros propios pasos. El crujido de una madera lejana. Una gota que cae en algún lugar. Todo se amplifica psicológicamente porque el fondo silencioso no ofrece competencia sensorial.
Los espacios con eco prolongado tienen un efecto diferente pero también perturbador. Cada sonido que producimos vuelve a nosotros modificado, más grande, más lento. El cerebro procesa esto como una respuesta ambiental hostil. Los pasillos de hospitales antiguos, las iglesias abandonadas, los sótanos de piedra, los túneles largos, todos generan ese tipo de eco que hace que nos sintamos observados por el espacio mismo.
Los sonidos mecánicos repetitivos también son especialmente perturbadores. El zumbido constante de una lámpara fluorescente. El goteo repetido de una tubería. El tic-tac amplificado de un reloj antiguo. El ronroneo distante de una caldera. Estos sonidos no son fuertes ni evidentemente amenazantes. Pero generan una alerta constante y de baja intensidad que agota el sistema nervioso.
En la novela El corazón delator de Edgar Allan Poe, el sonido rítmico del corazón que el protagonista cree escuchar es probablemente el ejemplo literario más famoso de este principio. En el cine, películas como El Resplandor usan el sonido ambiental (los pasos amplificados en la moqueta, el silbido del viento en las ventanas, el eco de las conversaciones en los salones vacíos) tanto como usan la imagen para construir el terror.
Un dato curioso es que los diseñadores de casas embrujadas para parques de atracciones han refinado enormemente el uso de la acústica. Las mejores casas de miedo del mundo, como las de Universal Studios en Halloween Horror Nights, invierten tanto en diseño sonoro como en diseño visual. La banda sonora ambiental es muchas veces lo que hace la diferencia entre una casa de miedo mediocre y una aterradora.
Cómo estos principios se combinan en la práctica
Los cinco elementos que acabo de describir rara vez actúan aislados. Los espacios verdaderamente terroríficos combinan varios simultáneamente, potenciándose mutuamente.
Una casa embrujada victoriana típica combina la repetición espacial (pasillos con puertas idénticas), la geometría imposible (proporciones asimétricas, ventanas descentradas), la luz baja (candelabros parpadeantes, ventanas pequeñas), la escala rota (torres desproporcionadas, sótanos comprimidos) y el sonido perturbador (maderas que crujen, eco en salones vacíos). Cada elemento refuerza al otro.
Un sanatorio abandonado, como el famoso Waverly Hills Sanatorium de Kentucky, combina la repetición espacial extrema de sus pasillos hospitalarios, la escala rota entre habitaciones minúsculas y corredores enormes, la iluminación fluorescente descompuesta que parpadea, y el silencio de un edificio que hace décadas no tiene ocupantes. El resultado es uno de los edificios reportadamente más embrujados del mundo, no por eventos paranormales necesariamente, sino porque el edificio mismo activa todos los mecanismos de alerta del cerebro humano al mismo tiempo. Es la misma lógica que explica por qué los cementerios monumentales del TOP 5 que recorrí en la bitácora funcionan tan bien como escenarios de leyendas urbanas: cada uno combina varios de estos principios sin haberlos leído en un manual.
Los diseñadores de casas de miedo profesionales trabajan con conciencia explícita de estos principios. La distribución del recorrido importa más que los objetos decorativos. La iluminación se planifica en función del ritmo emocional deseado. Los espacios se dimensionan para generar sensaciones específicas en cada tramo. La ambientación acústica se compone como una banda sonora cinematográfica.
Y aquí hay una lección importante. Los efectos más aterradores rara vez son los más obvios. Un exceso de decoración terrorífica arruina el efecto. Un fantasma evidente en cada rincón se vuelve caricaturesco. Los verdaderos maestros del terror arquitectónico trabajan con sutileza. Un pasillo un poco más largo de lo esperado. Una luz que parpadea con un patrón levemente irregular. Un silencio que dura una fracción de segundo más de lo confortable. Son esas anomalías sutiles las que activan el terror más profundo.
La otra cara: los mismos principios para sanar
Y aquí viene la reflexión que a mí, como arquitecta, me parece más hermosa de todo este tema. Los mismos principios que hacen que un espacio te aterre, invertidos, hacen que un espacio te sane.
La psicología ambiental no es solo la disciplina del terror. Es también la disciplina del bienestar. Y sus principios se aplican con la misma rigurosidad para diseñar hospitales que aceleran la recuperación, oficinas que fomentan la creatividad, viviendas que reducen el estrés y espacios públicos que mejoran la vida de las ciudades.
Donde la arquitectura del terror usa la repetición espacial para desorientar, la arquitectura del bienestar usa la variedad espacial para estimular. Un recorrido interior con cambios visuales sutiles, con hitos que ayudan a orientarse, con transiciones cuidadas entre ambientes, genera sensación de seguridad y confort.
Donde la arquitectura del terror usa la geometría imposible para inquietar, la arquitectura del bienestar usa la geometría armónica para relajar. Proporciones áureas, ángulos rectos claros, simetrías equilibradas, todos son recursos que el cerebro procesa como orden y previsibilidad.
Donde la arquitectura del terror usa la luz baja para generar incertidumbre, la arquitectura del bienestar usa la luz natural abundante para elevar el ánimo. Los ambientes bien iluminados por luz natural favorecen la generación de serotonina, la hormona del bienestar. Los hospitales con vistas a la naturaleza reducen los tiempos de recuperación de los pacientes según estudios clínicos.
Donde la arquitectura del terror usa la escala rota para intimidar, la arquitectura del bienestar usa la escala humana para acoger. Techos altos en salas comunes para estimular la creatividad. Techos más bajos en dormitorios para favorecer el descanso. Alfeizares a la altura correcta para invitar a sentarse. Escalones con la proporción justa para no cansar.
Donde la arquitectura del terror usa el silencio y el eco para poner en alerta, la arquitectura del bienestar usa la acústica cuidada para tranquilizar. Materiales absorbentes en cantidades justas. Contacto con sonidos naturales como agua y vegetación. Reducción del ruido de fondo mecánico. Diseño para conversaciones íntimas y encuentros humanos.
Es fascinante pensar que los mismos conocimientos que permiten a un director de cine aterrarnos con una casa embrujada permiten a un arquitecto sanarnos con una casa cotidiana. La diferencia no está en el conocimiento. Está en la intención. Esta tensión entre lo que el espacio puede provocar y lo que la memoria puede cargar aparece también en otras escalas del corpus: en las decisiones sobre patrimonio como la Casa Marulanda de 1927 en Pereira, y en la lectura urbana de Montevideo como capital latinoamericana del Art Déco, donde los mismos edificios que unos quieren demoler otros los reconocen como capas de memoria emocional colectiva.
Reflexión final
Termino con una reflexión personal. Cada vez que veo una película de terror bien hecha, ya no puedo verla igual que antes. Miro los pasillos y noto cómo se repiten. Miro las habitaciones y noto las asimetrías sutiles. Miro las luces y noto los tonos amarillentos. Escucho las bandas sonoras ambientales y noto los ecos calculados. Y me doy cuenta de que el terror que siento no es magia. Es arquitectura aplicada con maestría.
Y eso me hace ver el resto de mi vida cotidiana con otros ojos. La casa donde crecí. El barrio donde vivo. Las oficinas donde trabajo. Los cafés donde me gusta pasar el rato. Todos esos espacios están hablándome. Todos me están induciendo emociones específicas. La mayoría lo hacen sin conciencia arquitectónica seria. Algunos, los que están bien diseñados, lo hacen con maestría.
Este Halloween, cuando veas una película de terror, presta atención a la arquitectura. Los pasillos que se repiten. Las escaleras que no llevan a ningún lado. Las ventanas asimétricas. Las luces bajas. Los ecos que se prolongan. Nada de eso es casualidad. Todo eso está diseñado. La arquitectura está hablándote. Y tu cerebro está respondiendo.
Y cuando vuelvas a tu casa después de la película, mira también los espacios que habitas todos los días. ¿Te dan calma o te generan tensión? ¿Te acogen o te intimidan? ¿Te sanan o te desgastan? Porque los mismos principios que diseñan el terror pueden diseñar el bienestar. Y como habitantes de espacios que somos todos, tenemos derecho a habitar espacios que nos sanen, no espacios que nos aterren.
Feliz Halloween.
Si quieres seguir con dos lecturas cercanas de este ensayo, hay una biografía dedicada a Luis Barragán y la arquitectura como emoción trascendente, donde la lección del arquitecto mexicano es exactamente que un espacio bien pensado puede sostener silencio, memoria y algo cercano a lo sagrado sin necesidad de aterrar. Y otra sobre el Memorial y Museo del 11 de septiembre en Nueva York, donde el silencio arquitectónico del Foundation Hall y las piscinas del memorial demuestran cómo estos mismos cinco principios, aplicados con la intención de sanar y no de aterrar, producen la arquitectura de la memoria más poderosa del siglo XXI.
Referencias
Fuentes sobre psicología ambiental
Bibliografía sobre psicología ambiental como disciplina de estudio, con referencia a los desarrollos teóricos desde los años sesenta del siglo XX. Hedge, A. Investigaciones sobre la relación entre entornos construidos y estados emocionales. Profesor de Diseño y Análisis Ambiental. Weiner, I. Estudios sobre estímulos ambientales imperceptibles y su influencia en el comportamiento. Profesor de psicología ambiental. Dazkir, S. S. Cómo la decoración y distribución de espacios influye en estados de ánimo. Doctora en Diseño y Entorno Humano, Universidad Estatal de Oregon.
Fuentes sobre terror liminal y backrooms
Ecoosfera. Backrooms, la ciencia detrás del miedo a los espacios vacíos. Estudios sobre percepción ambiental y respuesta psicológica a espacios repetitivos y desorientadores. Literatura sobre el fenómeno viral de los backrooms y su relación con la psicología del terror liminal.
Fuentes sobre arquitectura del cine de terror
Estudios académicos sobre las contradicciones espaciales deliberadas del Hotel Overlook en la película El Resplandor de Stanley Kubrick (1980). Análisis arquitectónicos de casas emblemáticas del cine de terror: Psycho de Alfred Hitchcock, Amityville, Get Out, Hereditary y The Haunting of Hill House.
Fuentes sobre arquitectura del bienestar
Espacio Obra. Psicología del espacio, así influye la Arquitectura en el bienestar. Siquia Psicólogos Online. Psicología del espacio y su impacto en el bienestar. Infobae. Ambientes anti estrés, la arquitectura al servicio de la salud mental. ARC Disseny. Psicología del espacio y su impacto en nosotros. Estudios sobre la relación entre iluminación natural y producción de serotonina, y sobre la reducción de estrés en espacios con contacto visual con vegetación.
Fuentes sobre acústica del terror
Estudios de diseño sonoro cinematográfico aplicado al género de terror. Documentación sobre el diseño acústico de casas embrujadas profesionales como las de Universal Studios en Halloween Horror Nights. Referencias literarias sobre el uso del sonido en la construcción del terror desde Edgar Allan Poe hasta la ficción contemporánea.
Nota: este artículo es un texto de divulgación con fines educativos, escrito con motivo de la temporada de Halloween 2026. Todos los conceptos técnicos han sido verificados con múltiples fuentes especializadas en psicología ambiental, arquitectura y diseño de interiores. La intención es contribuir a la comprensión pública de cómo la arquitectura influye en nuestras emociones, tanto para el terror como para el bienestar, y a fomentar una mirada más consciente sobre los espacios que habitamos cotidianamente. Este texto está escrito con profundo respeto por las disciplinas de la psicología ambiental y la arquitectura, y con la convicción de que entender cómo los espacios nos afectan es el primer paso para diseñar mejor los que habitamos.
